Las maletas del caracol / Les maletes del caragol

A mi amigo Jorge Hurtado, boliviano y gran artista Hace dos días íbamos de camino a Valencia. El sol de invierno estiraba las sombras en un paisaje de arrozales y montañas en escala de azules y violetas. La luz entraba dorada en los vagones. Sentado con un antiguo compañero de oficina de mi esposa charlábamos sobre el destino de este país, de las decisiones de la política y del tiempo de inestabilidad que nos está tocando vivir. Todavía no sabíamos que la cifra del desempleo, que se daría el día siguiente, alcanzaría casi los seis millones de parados. Ellos, los empleados del Banco de Valencia y los de Bancaja, iban a defender sus puestos de trabajo o todo lo más un despido mínimamente digno. La mayoría sobrepasaban los cuarenta y muchos, otros a cuatro años de los sesenta, alguno recien casado y en sus primeros treinta. Por primera vez se animaban a ir a Valencia a defender sus derechos.Las estaciones se sucedían mientras la conversación pasaba de tema a tema. Vicente, un an...

Fue hace años, justo antes de casarnos. Marzo de 1990. Cada mañana, antes de amanecer Mara, la que hoy es mi esposa hacía su trayecto hacia Denia, hacia la oficina central del Banco de Valencia en la hermosa avenida de Campos. Una mujer joven, guapa, con ilusiones, llena ideas y ganas por dar lo mejor de si misma en su primer trabajo. Fue una de las primeras mujeres en entrar en unas oficinas llenas de compañeros de la vieja guardia que todavía veían el ordenador o los compañeros con estudios universitarios con ciertos recelos. De oficina, en oficina, por la zona norte de Alicante mi esposa fue dejando atrás compañeros y recuerdos gozosos y, porqué no decirlo, a veces amargos. Historias de batallas felices, como aquella vez en que fueron a Mutxamel a ayudar a sus compañeros ante la avalancha de millones de un premio de la lotería. Momentos de rabia cuando uno de sus compañeros robó dinero de la caja y se lo reconoció sin pestañear. Amigos entrañables, jóvenes, como Javier de Oliv...