Declaració d'independència
Quatre de la matinada, sona
el whatsapp amb el seu so insistent. La meua filla, de viatge de fi de curs a
Malta, deixa missatges preocupada perquè les seues companyes d’habitació no
arriben i no sap molt bé què fer. La mare es desperta amb desesperació i preparada
per a prendre un jet privat i volar a Malta en deu minuts.
Només una setmana abans la
meua filla es debatia entre els nervis i el control de tot el coneixement d’una
etapa davant de l’allau d’exàmens de la maleïda selectivitat. Els adolescents,
molts d’ells ja majors d’edat eixien plorant, si l’examen els resultava una
barrera infranquejable com va ser el cas de grec o biologia. En altres casos
eixien un poc més riallers però embargats per un estrès incontrolable.
Vist i no vist. El dissabte
ens vam ajuntar amb el grup de pares i companys de classe que partien entre
nervis i rialles en què era, per a molts, el primer viatge a l’estranger sense
pares ni professors. El seu primer viatge d’adults o l’últim com a menors
d’edat.
El balanç en una setmana
fluctua entre allò memorable, allò patètic i allò còmic en aquesta generació de
futurs universitaris que ja exerceix el seu acabat de guanyar dret d’independència entre els penya-segats en
l’illa de Malta.
El viatge va ser preparat a
l’estil barat: barat el vol, maleta de màxim deu quilos, hotel paupèrrim, sense
desdejunis ni menjars inclosos. Està clar que un adult com el que escriu té en
principi altres preferències que van més per la comoditat. Ja tenim una vida prou pressionada com per a
anar a morir a un hotelet de mala mort. Ens agrada menjar més o menys bé i no
haver de perdre la mitat del viatge en cues d’autobusos tipus la Unió de
Benissa fa 50 anys. Però parlem d’adolescents aprenent a prendre decisions i el
bo, bonic, barat encara entra en els seus càlculs.
Doncs bé, arribada a l’hotel
i espera d’hores per a tenir habitació. Finestres trencades, sòls sense netejar
i una ubicació massa accessible des del carrer. L’internet no funciona.
Tragèdia! L’equip espanyol d’intendència inicia una ràpida negociació amb dues
operadores de Movistar. Tot arreglat. Les connexions estratègiques establides.
No hi ha vida més enllà del twitter!
Nit de copes, amb discussió
encesa i cabrejos intergrupals amb hoolingans anglesos inclosos. Matí de platja
i vesprada de gastroenteritis per una pizza de curri de quiosquet maltès. Més
copes, més marxa i buscant la farmàcia de guàrdia al matí. Viatget a Comino i
bany en l’anomenat llac blau. Tot bé.
Següent problema el telèfon
ha mort. Houston tenim un (un altre) problema. Els enginyers a Espanya
decideixen que cal comprar una nova bateria i l’antiga ressuscita com zelosa de
perdre protagonisme. Un telèfon i dues bateries. Anem bé!
Després d’un dia en Gozo,
res de l’altre món, la meua filla dixit, tot en orde. Arribem a les quatre de
la matinada i sona la blackberry. Una companya que s’ha begut el líquid d’unes
ulleres fluorescents després d’haver ingerit altres tants fluids. No
sols llueix en la foscor (és ironia) sinó que a més vomita i amb quelcom de
sang. Cal portar-la a l’hospital. Allí els despedeixen a caixes destemperades:
ja estan farts d’adolescents amb problemes nocturnes i ni per més que siguen lluents
com el "Gusi-luz" els atendran. Tornada a casa quan el sol ja
aguaita. Papà, el que escriu, no pot dormir més i aprofita per a corregir
carpetes entre badalls.
L’última, de moment,
l’hotelet ha complit amb les expectatives i a tres companys els han robat el
mòbil, el passaport, una càmera i diners. La policia els envia a
"Comino" (un illot de Malta, i per això de m’importa un ídem) de
manera poc educada. Un dels companys, britànic per més senyes, ha de renovar el
seu passaport en l’ambaixada del seu país.
Aleshores tornaran dissabte.
Amb mil errors i experiències que els hauran servit per a madurar, amb aqueix
cap de corriol d’una edat en què no saps si seran els adults responsables que
estan en arribar o aqueixos adolescents descerebrats que ja coneguem. Viatjar
és madurar, créixer. Aprenem de la soledat i dels tràngols, dels inconvenients
i de les experiències. Tots ho hem fet més tard o més prompte. Volar, soltar
ales, declarar la independència de la pàtria que va ser la llar de la infància.
Eixe viatge el recordaran tota la vida. Acaba de llegirte la meua filla i encara està rient. Ella i alguns companys van anar a Eivissa i se ho van passar d'allò més bé, fins i tot volen fer vidriola per a tornar,mare!
ResponderEliminarAls pares cinquentos amb fills adolescents no ens queda altra que patir.
Salutacions
Bé, gràcies pels comentaris com sempre Ana. Com va dir una veïna en naixer la meua filla, els xiquets són una malaltía de nou mesos i una convalecència que dura tota una vida. Per altra banda, els alemanys diuen "Kleine Kinder kleine Sorgen, grosse Kinder grosse Sorgen", que vol dir quelcom com xiquets menuts problemes menuts, xiquets grans problemes grans. Si, ser pare és patir d'estima. Sentir que voldries que tot allò que ens ha ensenyat la vida ho sapieren ells, però és una experiència individual i volar sempre ha comportat pegar-se colps abans de tocar els nuvols. Salutacions a tu i a la teua filla. Espere que vole ben alt fins arribar als seus somnis.
ResponderEliminar