Las maletas del caracol / Les maletes del caragol

El carilló de l'església del port vola per l'aire de març entre núvols a contrallum. Assenyala les hores però involuntàriament és un toc a difunts. La mare d'una bona amiga va deixar fa unes hores aquest món i la família propera, la d'aquí i els que viuen lluny, es consolen en sortir del temple. La brillantor del cotxe fúnebre, els empleats del servei fúnebre amb jaqueta i corbata que van i vénen, passa una dona gran caminant lentament ajudada per un caminador. A l'allunyar-se, sobre el pont, la mar llambreja en onades suaus de tons nacrats. Un grup de noies adolescents es creua en el camí. Ho ignoren, però deixen veure l'arrogància del que es creu etern. Hi ha una monument faller al fons. Ja són falles, el final d'una vida, el principi d'un nou any. Cicles, cicles, cicles. Què feia jo fa vint anys? Em assalta una pregunta sense gaire sentit. No recorde com eren els dies més que vagament. Ja comence a acumular a l’àtic del record papers que com pil

El carrillón de la iglesia del puerto vuela por el aire de marzo entre nubes a contraluz. Señala las horas pero involuntariamente es un toque a difuntos. La madre de una buena amiga dejó hace unas horas este mundo y la familia próxima, la de aquí y los que viven lejos, se consuelan al salir del templo. El brillo del coche fúnebre, los empleados del servicio fúnebre con traje chaqueta que van y vienen, pasa una anciana caminando lentamente ayudada por un andador. Al alejarse, sobre el puente, el mar riela en olas suaves de tonos nacarados. Un grupo de chicas adolescentes se cruza en el camino. Lo ignoran pero dejan ver la arrogancia del que se cree eterno. Hay una falla al fondo. Ya son fallas, el final de una vida, el principio de un nuevo año. Ciclos, ciclos, ciclos. ¿Qué hacía yo hace veinte años? Me asalta una pregunta sin mucho sentido. No recuerdo cómo eran los días más que vagamente. Ya empieza a acumularse en la buhardilla del recuerdo los papeles como pilas de revistas